O adeus de Saramago

Salinger. Mindlin. Saramago.

Por mais paradoxal que possa parecer, a literatura está ficando cada vez mais órfã.

Só neste ano, que eu lembre, três grandes pilares literários partiram. José Saramago, o último deles, morreu na sexta-feira, dia 18.

Fiquei sabendo pelo noticiário da televisão, à noite, quando cheguei em casa, depois do trabalho, e mal pude acreditar no que as manchetes dos telejornais diziam. Perguntei diversas vezes à minha irmã se havia escutado direito e a confirmação veio no bloco seguinte, quando as palavras, aliadas às imagens, não deixaram dúvidas. Foi um duro golpe.

Não sei ao certo o que senti, era um misto de surpresa e perplexidae; de vazio e de atordoação. Sabia da importância de Saramago e do quanto a literatura perderia com a sua morte, mas, ao mesmo tempo, havia toda uma obra deixada pelo autor de Ensaio sobre a Cegueira, entre outros grandes livros, uma vida inteira construída no saber literário e o paraíso que era sua biblioteca e que o envolveu até o velório, para uma última despedida. Tudo isso irá permanecer, com certeza, de geração em geração, para todo o sempre.

É como Saramago bem descreve no poema:

"Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,

manhãs e madrugadas em que não precisamos de

morrer.

Então sabemos tudo do que foi e será.

O mundo aparece explicado definitivamente e entra

em nós uma grande serenidade, e dizem-se as

palavras que a significam.

Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas

mãos.

Com doçura.

Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a vontade e os limites.

Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o

sorriso de quem se reconhece e viajou a roda do

mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos

ossos dela.

Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres

como a água, a pedra e a raiz.

Cada um de nós é por enquanto a vida.

Isso nos baste".