Nos intervalos da morte

José Saramago sempre me inspirou, embora tenha me aventurado pouco pelos seus livros e, isso, há bem pouco tempo. Sua paixão pela literatura, seu universo literário e sua vida pautada na escrita me deixam fascinada, mas é preciso conhecer mais de perto sua extensa obra. Demorou, mas aconteceu. E, depois da hipnótica e encantadora A Viagem do Elefante, que li – e devorei – no início do ano, foi a vez de mergulhar em As Intermitências da Morte.

Não foi uma escolha própria, uma vez que o livro foi sugerido nas reuniões do Clube da Leitura que frequento, o Bookworms (falei dele aqui http://leituraseobservacoes.blogspot.com/2011/05/no-clube-de-leitura.html), mas foi muito bem-vindo, sem falar na oportunidade de prosseguir na leitura dos livros de Saramago.

As Intermitências da Morte foi publicado em 2005 e já “pega” o leitor no início da narrativa, com a frase: “No dia seguinte ninguém morreu”. É um livro divertido, embora trate de um assunto delicado – e espinhoso – como a morte, tratado ali com o sarcasmo e a ironia, dois traços tão característicos na obra de Saramago.

A narrativa é mais uma reflexão sobre a vida, a morte, o amor, e uma crítica contumaz aos sistemas políticos, à religião, à imprensa e à sociedade moderna. Tudo começa porque a morte, aquela divindidade mitológica, representada por um esqueleto (aqui no caso uma mulher), com uma foice na mão (que Saramago chama de gadanha), desencantada com a humanidade, resolve entrar em greve a partir do primeiro dia do ano, em um determinado país fictício.

O que à primeira vista parece ser um feito extraordinário para os humanos, acaba se transformando em um emaranhado de problemas. Sem a morte os conflitos aparecem, com os doentes em fase terminal sem poderem expirar e vivendo em martírio eterno, os hospitais abarrotados de pessoas à beira da morte, os familiares com o encargo dos parentes doentes, as funerárias sem o seu “ganha-pão”, assim como as seguradoras, e a Igreja sem o seu dogma maior da vida após a morte, como na passagem de uma conversa entre o primeiro-ministro do país e o cardeal:

... Boas noites, eminência, Telefono-lhe para lhe dizer que me sinto profundamente chocado. Também eu, eminência, a situação é muito grave, a mais grave de quantas o país teve de viver até hoje, Não se trata disso, De que se trata então, eminência, É a todos os respeitos deplorável que, ao redigir a declaração que acabei de escutar, o senhor primeiro-ministro não se tenha lembrado daquilo que constitui o alicerce, a viga mestra, a pedra angular, a chave de abóbada da nossa santa religião, Eminência, perdoe-me, temo não compreender aonde quer chegar, Sem morte, ouça-me bem, senhor primeiro-ministro, sem morte não há ressurreição, e sem ressurreição não há igreja...

Nesse interim surge a criatividade do ser humano para burlar – ou até mesmo lucrar com – a morte. Isso se dá quando em uma família, o avô e o neto estão prestes a morrer, mas sem que isso seja concretizado. O ancião, então, pede às filhas que os levem até a fronteira com outro país para que assim possam morrer em paz, em um dos relatos mais impressionantes, belos e tristes que já li.

Com essa brecha, entra em cena a máphia, que por meios escusos – em uma atividade ilícita e ilegal – se oferece, mediante pagamento, a fazer a travessia daqueles que desejam morrer ou deixar morrer os familiares,

A situação persiste por meses, até que a morte decide retornar, mas sob novas condições, explicitadas em uma carta endereçada a uma emissora de televisão: “a partir da meia-noite de hoje se voltará a morrer tal como sucedia, sem protestos notórios (...) ofereci uma pequena amostra do que para eles seria viver para sempre (...) a partir de agora toda a gente passará a ser prevenida por igual e terá um prazo de uma semana para por em dia o que ainda lhe resta na vida”.

O aviso chegaria pelo correio, por meio de uma carta na cor violeta, endereçada a quem estaria prestes a morrer. Cria-se então um novo impasse no país, com as pessoas temendo receber a tal carta e aliviadas por ainda não receberem.

Em dado momento, a morte é surpreendida por uma carta, enviada a certo violoncelista, que é devolvida à ela. Intrigada, a morte faz ainda várias tentativas de entregar a carta, sem contudo obter sucesso. É quando resolve entrar em cena, materializa-se para se aproximar do músico e, assim, conseguir realizar seu intento.

A narrativa, pautada por uma escrita corrente, com o mínimo de pontuação e ausência de maiúsculas, chega então ao seu desenlace.

Curiosamente, os frequentadores do Clube de Leitura não gostaram do final e consideraram o livro uma leitura difícil. De fato, o é, mas é também delicioso, repleto de humor e crítica, por isso vale a pena prosseguir, e seu final, da mesma forma como achei em A Viagem do Elefante, terminou como tinha de ser. Na minha opinião, fechando com chave de ouro o ciclo iniciado pela obra.