Para sempre, filho!

Curitiba é uma bela e estruturada cidade, onde o moderno se mistura com o tradicional. Metrópole com leves toques de província. Urbana, mas acolhedora e aconchegante. Foi essa a impressão que tive, quando visitei a capital paranaense há pelo menos 30 anos. É isso mesmo – 30 anos. Tempo demais, mas que não apagou aquela bonita visão que tive da cidade.

De lá para cá, Curitiba cresceu, ampliou seus alcances com planejamento, tornou-se ainda mais bela e acabou ficando bem mais presente na minha vida, quer seja pelos amigos que fiz e que moram na cidade, quer seja pela excelente safra de autores que detém. Dentre estes, o poeta Paulo Leminski e os escritores Dalton Trevisan, Miguel Sanches Neto (que mora na cidade, embora tenha nascido em Bela Vista do Paraíso, interior do Paraná) e, é claro, Cristovão Tezza, 59 anos, catarinense de nascimento, mas curitibano de coração desde os oito, quando veio morar com a família na cidade.

E é dele que li, recentemente, O filho eterno, um misto de romance, autobiografia, memórias e ensaio pessoal, publicado em 2007 pela Editora Record, e que levou inúmeros prêmios (veja relação abaixo), sendo, inclusive, eleito como o livro da década pela Revista Bravo!

Todo esse know how, a boa acolhida por parte da crítica e as indicações de amigos foram um estímulo a mais para ler a obra. Mas confesso que fiquei estupefata – do início ao fim –, pois o livro extrapola – e muito – todas as previsões. É muuuuuuuuuuuuito bom! Emocionante, sem ser piegas; apurado sem ser pedante; verdadeiro sem ser cruel.

Com uma escrita primorosa, recheada de referências e lembranças, que esmiúçam detalhes da sua alma e de seus pensamentos, Cristovão Tezza expõe, com coragem, a história – sua história – de um pai que tem um filho com a Síndrome de Down. Com coragem porque não omite seus sentimentos com relação a esse, que vão desde o choque ao receber a notícia, passando pela rejeição e desejo – com alívio – que seu filho não viva muito tempo, até a adaptação e a consciência da importância do filho na sua vida.

À primeira vista, o livro pode parecer contar a história de crianças acometidas com a Síndrome de Down, quando na verdade é a história de um homem, do pai, diante dessa situação e de seu amadurecimento com relação ao distúrbio e à vida. Isto porque, na época em que seu filho nasceu, década de 1980, a síndrome era vista com bastante preconceito que lhe atribuíam a denominação de “mongoloide”, um termo que custou muito a cair em desuso.

Neste ponto, achei significativa a passagem:

“... O que ele quer resolver agora não é o problema da criança, mas o espaço que ela ocupa na sua vida. E esses contatos medonhos do dia a dia: explicar. Já viu na enciclopédia que o nome da síndrome se deve a John Langdon Haydon Down (1828 – 1896), médico inglês. À maneira da melhor ciência do império britânico, descreveu pela primeira vez a síndrome frisando a semelhança da vítima com a expressão facial dos mongóis, lá nos confins da Ásia; daí ‘mongoloides’. Que tipo de mentalidade define uma síndrome pela semelhança com os traços de uma etnia? O homem britânico como medida de todas as coisas. O príncipe Charles, aquela figura apolínea, será o padrão da normalidade racial, e ele começa a rir no escuro, acendendo outro cigarro. E como essa denominação durou mais de um século, como algo normal e aceitável?”

No livro, Cristovão vai entremeando a narrativa do nascimento e crescimento do filho – e as dificuldades e aprendizados inerentes a eles – com as lembranças de sua trajetória, suas sensações diante das intempéries, sua juventude hippie, seus estudos em Portugal, seus inúmeros livros escritos – e não publicados –, sua experiência como relojoeiro que lhe garantiram a paciência necessária para enfrentar os problemas, seu casamento, a chegada do segundo filho, uma menina, enfim, seus fracassos e vitórias, erros e acertos, tendo sempre o filho como espelho – ou reflexo, o que dá no mesmo.

É o aprender a “duras penas”, como se costuma dizer. E mais do que isso, é constatar que um filho é mais do que uma extensão da gente. Um filho, é para sempre.

Poderia terminar aqui, se não fosse um fato curioso. Quando terminei o livro, tive vontade de fazer aquilo que o filósofo alemão, Schopenhauer, colocou em seus ensaios sobre a leitura: ler uma segunda vez, porque só “entendemos bem o começo quando conhecemos o fim”. Mas ao anotar os trechos que marquei no livro para repassá-los no meu outro blog, o Leituras que não Esqueço ( http://www.leiturasquenaoesqueco.blogspot.com/ ), me deparei com esta passagem:

“Vai pondo na gaveta as cartas de recusa das editoras e engolindo em seco as derrotas dos concursos literários, mas nada disso o incomoda de fato. É como se uma ponte dele negasse o confronto desigual – melhor baixar a cabeça discreto, e tentar uma outra esquina do labirinto. O mundo é muito mais forte, impressionante e poderoso do que ele. À medida da província entranha-se na sua alma. Talvez fosse o momento de reler Nietzsche, começar de novo, mas ele não tem mais tempo. Ouve pela primeira vez rodar a engrenagem poderosa do tempo, e um discurso pó de ferrugem já transparece nos objetos que toca. Finalmente, o tempo começa a passar.”

E pensei, porque de fato o tempo é implacável. Quem sabe mais para frente eu releia O filho eterno. Por enquanto, há uma fila enorme na estante esperando a sua primeira vez.

Prêmios

Prêmio Jabuti - melhor romance

Prêmio da Associação Paulista dos Críticos de Arte (APCA) - melhor obra de ficção

Prêmio Bravo! - Livro do Ano

Prêmio Portugal-Telecom de Literatura em Língua Portuguesa - 1º lugar

Prêmio São Paulo de Literatura - Melhor livro do ano 2008

Prêmio Zaffari & Bourbon, da Jornada Literária de Passo Fundo - Melhor livro do biênio 2007/2008.

Prêmio Charles Brisset, melhor livro de 2009, concedido à edição francesa (Le fils du Printemps) pela Associação Francesa de Psiquiatria.